Massive Attack, “Silent
Spring”, in https://www.youtube.com/watch?v=wi-i8kYCFzI
Dos corrimões gastos pelas mãos encardidas, o ciciar
de um estorninho errante. Rompe o formulário do silêncio noturno. Condiz com o
vernáculo que corta o pensamento na sua transversalidade: tempos da lavra
destes, os das inquietações que dissipam o sono.
E, apesar de tudo, há no silêncio a ossatura
dos sentidos, a sua formatura indelével. Parece que precisam de alguma ordenação.
A humildade faz reconhecer que estão desemparelhados de bússola. O imperativo
retiro contrasta com a presença de interiores vozes que se atropelam em frases
contínuas. Postas num papel, essas frases seriam um todo logogrífico. Só servem
para tornar mais densa a desordem interior.
O silêncio é o desafio maior. Não é fácil domar
as vozes que murmuram pelos corredores interiores, jogando-se umas contra as
outras no emparedado limite que é sua urdidura. Num exercício dilacerante, ele aperta
partes do corpo para tomar a dor como parto legiferante do silêncio demandado. Pode
ser que a mortificação interior seja método capaz. Sobressalta-se, contudo: não
há fingimento que sirva para remediar outro assalto ao pensamento: assoberbado
pela analogia embaraçosa com outros quinhentos onde as punições autoimpostas são
vulgares, desvia-se do preceituado, considera-o hipótese deliberadamente excluída.
O silêncio há de ser maré com outra tela como anteparo.
Será como a benevolência inaugurada pela
primavera. No corte com a conjugação viperina da invernia, contra a sinfonia
tonitruante dos ventos desenfreados e das trovoadas medonhas, o beneplácito do
silêncio. Para, através dos meticulosos corredores interiores do silêncio, desfazer
as palavras a nada, as palavras julgadas malditas, jogando as suas cinzas por
cima do corpo cansado. À espera que o sono-enfim saiba domar as cinzas inanimadas,
deixando lugar deserto às palavras destemperança que eram o ubíquo desassossegar
contemplado de uma varanda involuntária. Sem as desbragadas palavras a
desafeiçoar o pensamento, reinventando nos nós desatados do silêncio a pulsão
sufragada em rostos primaveris. Não tanto pela doçura que encerram, mas pela alvura
que confiam.
No rescaldo do silêncio, sobrada a folha em
branco, ela espera pelas palavras que lhe emprestem forma.
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