Um homem bom

Low, “Congregation”, in https://www.youtube.com/watch?v=8mGQFnVUGNE

Que não tenha perenidade o tempo malsão em que encontra ninho a impiedade. Mesmo que seja a maleficência arrematada mercê intervenção terceira. Ou a maldade que vem depois do crepúsculo, inundada por consequências de atos exteriores ao indivíduo. Tudo tem a finitude contida nas fronteiras que o delimita. Tudo encerra o seu cansaço: as palavras que amesquinham e os olhares que vituperam o que navega fora dos limites desses olhares.

Um homem tem de encontrar o seu tempo para a bondade. Sem ser apoderado pelo receio da morte, quando a morte amedronta os vivos com o limbo antes de chegar o inferno. Sem ser a não ser porque a rotina da língua viperina é uma rotina como outra qualquer, extenuante, um tempo relapso que só interessa colapsar. A bondade sem o lustro de lições de moralidade entretanto apreendidas em calhamaços vetustos. A bondade sem o vinco da consciência imersa numa cambalhota, tomada pelo arquétipo da indulgência.

A bondade sem peias. A bondade porque apetece. Pregada por intermédio da tolerância. Dos outros que, ao contrário do filósofo, não são o inferno. Tomando por junto os pedaços de tudo o que aprouver, desde as coisas complicadas às mais singelas, desde os pronunciamentos solenes que prometem mudança às proclamações mundanas que vão fazendo o caminho cinzelado nos contrafortes do pensamento. Sem tempo para a polémica desmazelada. Sem tempo para as inquietações febris que lamentam as linhas soezes por que outros se deixam cozer. Sem tempo para a sátira gratuita, deixando de lado os artistas de artes várias e as personagens públicas que, antes da reviravolta heurística, levitavam como pessoais irritações.

O homem bom sorri. Resigna às carantonhas que o lívido mundo lá fora teima em emprestar. Vai rumando contra a maré. Vai abraçando as pessoas queridas no calor do corpo. Dedica-lhes as águas inspiradoras dos afetos. É domador das águas tempestuosas que ameaçam a destemperança. Não troca a doce planura dos lugares serenos por um covil onde os sobressaltos são idioma dominante. O homem bom é isso, bom. Depurado da idiossincrasia plúmbea que trazia o olhar de soslaio ao que lhe era exterior. Perdendo, ato contínuo, as coordenadas de si mesmo. O homem bom demite as contrariedades. Despindo-se do acessório, só dá conta do que lhe é nuclear. É um bom homem.

Aprendeu com o tempo que só é malsão se deixarmos que assim seja.